Fr. 29.01. 19:30 Uhr: Der dunkle Wald

Das Weltgedicht
Kaum ein Werk hat das Gedächtnis Europas tiefer geprägt. In einhundert Gesängen und 14 233 Versen verschränkt Dante Alighieri zu Beginn des 14. Jahrhunderts das gesamte Wissen seiner Zeit — Theologie und Politik, Astronomie und Liebesdichtung — zu einer einzigen, schwindelerregend genauen Architektur. Er erfindet dafür die italienische Literatursprache und die Terzine, jene verschränkte Reimkette, die den Hörer wie ein Uhrwerk unwiderstehlich vorwärtszieht. Botticelli und Doré haben die Komödie gezeichnet, Rodin formte aus ihr sein Höllentor, Liszt und Tschaikowski komponierten sie; T. S. Eliot meinte, Dante und Shakespeare teilten die moderne Welt unter sich auf.

Und dabei ist dieses Weltgebäude das Werk eines Geflüchteten: Der Florentiner, in Abwesenheit zum Tode verurteilt, dichtet die vollkommene Ordnung des Kosmos, während seine eigene Welt in Parteikämpfen zerbricht.

Gelesen wird nach der Übersetzung von Karl Streckfuß, deren Terzinen aus der Goethezeit stammen (1824–1826; hier in der revidierten Fassung von 1876). Für das Projekt wurde der vollständige Text aller drei Cantiche neu ediert und durchgesehen — eine deutsche Komödie mit der Patina von zweihundert Jahren Dante-Begeisterung...


Von Dante zu Faust
Die deutsche Literatur besitzt ihr eigenes Menschheitsgedicht — und es ist mit Dantes Komödie enger verwandt, als man denkt. Beide Werke beginnen mit einem Mann in der Krise der Lebensmitte: Dante im finsteren Wald, Faust in der engen Studierstube, dem Abgrund näher als dem Leben. Beide brauchen einen Begleiter durch die Welt — dem heidnischen Dichter Virgil antwortet bei Goethe, ins Zwielicht gewendet, Mephistopheles. Und beide Wege enden, erstaunlich genug, am selben Ort: Die Schlussszene des „Faust II“ — Bergschluchten, heilige Anachoreten, die Mater Gloriosa — ist Goethes Paradiso. Gretchen tritt dort als „Una Poenitentium“ für Faust ein wie Beatrice für Dante; und „Das Ewig-Weibliche / Zieht uns hinan“ ist vielleicht die kürzeste deutsche Fassung von Dantes Schlussgedanken, der „Liebe, die beweget Sonn’ und Sterne“. Selbst Goethes Rettungsformel — „Wer immer strebend sich bemüht, / Den können wir erlösen“ — ist im Kern das Gesetz des Läuterungsberges, auf dem eine einzige Träne der Umkehr eine Seele dem Himmel gewinnt. Es fügt sich schön: In denselben Jahren, in denen Goethe die letzten Akte des „Faust“ vollendete, erschien Streckfuß’ Terzinen-Dante. Diese Lesung begegnet der Komödie darum auch als dem anderen deutschen Weltgedicht — als den älteren Bruder des „Faust“.


Warum heute?
Weil Dante von uns spricht. Von zerrissenen Gesellschaften: Sein Zornruf über das parteienzerfressene Italien — „Schiff ohne Steuer auf durchstürmten Meeren“ — klingt wie ein Kommentar zur Lage Europas. Vom Exil: Dante schrieb als Verbannter, der wusste, wie salzig fremdes Brot schmeckt und wie steil fremde Treppen sind — eine Erfahrung, die heute Millionen teilen. Von Selbstverantwortung: Wenn Marco Lombardo im beißenden Rauch des Zorns erklärt, weder Sterne noch Verhältnisse zwängen den Menschen — „In euch nur liegt der Grund“ —, dann ist das eine Absage an jeden bequemen Fatalismus, den astrologischen von damals wie den algorithmischen von heute. Und vom Prinzip Hoffnung: Das Fegefeuer, das Herzstück der Dichtung, ist der einzige Ort des Jenseits, an dem es Zeit gibt — Morgen, Abend, Arbeit an sich selbst. Kein Werk der Weltliteratur nimmt die Möglichkeit, ein anderer zu werden, ernster. Am Ende dieser Reise steht keine Apokalypse, sondern ein Satz von schwereloser Zuversicht: dass die Liebe es ist, die Sonne und Sterne bewegt.


Wir wollen gerne dran glauben.